Глава первая. Кабинет

Кабинет находился на четвёртом этаже здания без вывески — обычная дверь среди десятков таких же, отличить которую от соседних мог только тот, кто точно знал номер. Коридор перед ней был выкрашен в тот безликий казённый цвет, который выбирают специально, чтобы взгляд ни на чём не задерживался — ни на двери, ни на табличке, которой не было, ни на человеке, идущем к ней. За окном, наполовину закрытым жалюзи, шёл редкий дождь — тот самый, из-за которого Страну туманов и называли Страной туманов, хотя в последние годы туманов в её сводках стало куда меньше, чем хотелось бы. Где-то за стеной глухо гудела вентиляция — звук, к которому привыкаешь за годы работы в таких зданиях настолько, что замечаешь его только в моменты, как этот, когда нужно сосредоточиться и не упустить ни слова.

Хозяин кабинета, человек с усталым лицом и аккуратно подстриженными сединами, отложил папку на край стола и посмотрел на вошедшего. Этот взгляд вербовщик знал хорошо — не оценивающий, не подозрительный, а просто усталый взгляд человека, который слишком долго отвечает за результат, которым не может управлять напрямую.

— Садись, — он не предложил кофе, не спросил о дороге. — У нас проблема, и она не в нехватке людей. Людей хватает. У нас проблема с качеством того, что приходит с той стороны.

Вербовщик — мужчина лет сорока пяти, в неприметном костюме, из тех, кого через пять минут забывают на улице, — сел напротив, не торопясь с вопросами.

— За последний год информация из Страны туманов измельчала, — продолжил хозяин кабинета. — Мелкие чиновники, секретарши, кто-то из обслуживающего персонала посольств. Это даёт нам сводки, но не даёт нам решений. Наверху уже спрашивают, почему мы до сих пор работаем с тем, что можно прочитать между строк в открытой прессе.

Он подвинул папку через стол.

— Нам нужны люди другого уровня. Не клерки. Те, кто сидит внутри системы достаточно высоко, чтобы видеть её целиком — и достаточно разочарован в том, что видит, чтобы захотеть с этим что-то сделать.

Вербовщик открыл папку. Несколько листов, несколько имён, несколько фотографий — на первой из них мужчина лет пятидесяти, в строгом костюме, с лицом человека, который давно перестал удивляться.

— Кирби, — сказал хозяин кабинета, прежде чем вербовщик успел спросить. — Высокая должность, доступ к стратегической информации, двадцать пять лет в системе. И — это важно — есть признаки усталости. Не от работы. От того, во что работа превратилась.

— Откуда эти признаки?

— Закрытые отзывы коллег. Один развод, который не состоялся, но мог бы — жена осталась, хотя, по нашим данным, дважды собирала вещи. Жалоба, которую он подавал три года назад на действия собственного руководства — о ней знают немногие, и спустили её на тормозах так аккуратно, что сам Кирби, кажется, до сих пор не понял, кто именно это сделал. Человек, который чувствует, что его использовали и забыли поблагодарить — это не редкость в нашей профессии, но не у каждого хватает положения, чтобы это было интересно нам.

контрразведка

Дверь без вывески

Последний рейс Книга I

Получите детектив бесплатно